Impressões de viagem

Os depoimentos de quem já esteve lá

A Canastra

Elcio Machado Silva *

A terra dos sonhos. Houvesse criador, seria de suas mais perfeitas obras. Um maciço que subiu no Pré-Cambriano, sem milonitos visíveis, ainda no Gondwana, e que viu, Triássico talvez, a planície derreter-se ao redor. O gêmeo ao lado, o maciço da Babilônia, mais largo, viu derreter-se a planície entre suas bordas, e fora delas. Duas construções da natureza, diferentes e belas, cada qual com sua beleza característica. A Babilônia, habitada ainda hoje, pequenas fazendas, pequenos fazendeiros, mineiros que nunca viram minas de ouro e diamantes e que têm no queijo e na parca produção agropecuária sua fonte de sustento e de vida, uma vida dura mas alegre, sem sobressaltos, com poucas modernidades e com muito afeto. Famílias unidas, crianças vestidas com simplicidade e até rusticidade, mas sorridentes e com poucas carências à mostra. Café, queijo com goiabada, pão caseiro, oferecidos de coração a desconhecidos e estranhos visitantes com cheiro de cidade. Que, na visita seguinte, viram a carinha alegre das crianças ao contato com enlatados e pequenos presentes da vida urbana industrial: leite condensado, achocolatados, ervilhas e palmitos. Pequenos luxos a que não se permitem e que, em verdade, lhes são absolutamente desnecessários. Mas que aceitam com prazer, simples que são, como se fossem -- e não o são -- desconhecedores da riqueza e fartura em que vivem, de alimento material e de afeto também. O Vale da Babilônia, com suas casas simples, telhados de pedra mineira, pais e filhos, dos pequenos aos maiores, trabalhando juntos, tem um encanto humano, ocupação agropastoril, poucas cachoeiras mas muitas aguadas, poucos campos floridos mas muitas árvores e pastagens.

A vizinha, gêmea mas diferente, a Canastra, não tem mais fazendas, fazendeiros e gente. Há quase vinte anos, protegida por lei como parque nacional, seus últimos moradores acabaram abandonando as casas de aparência tosca, mas fortes, que duram há duzentos anos. Deixaram, intactas, cachoeiras, pequenas e grandes, aguadas muitas, vegetação baixa de cerrado de altitude e vastos campos, que ficam floridos em época própria. Muros de pedra, currais de pedra, casas de pedra, testemunho do trabalho escravo de duzentos anos, continuam lá. Cantaria primitiva, sem elaboração, junto com algumas casas de alvenaria também primitiva, taipa de pilão, e mesmo tijolos de barro cozido. Abaixo, escavado, cavocado, revolvido, um vale que no passado ofereceu diamantes e cristais, hoje habitado por gente simples, mineiros de queijo e pão de queijo, mas mineiros de minas não mais.

Não é uma vegetação exuberante. Tem ilhas e traços, nas matas ciliares, das imponentes florestas encontradas ainda hoje, pouco, na Mantiqueira e no que restou da Serra do Mar. Não que tenha sido devastada. É que, cerrado de altitude, tem mesmo vegetação modesta, minúsculos lírios, plantas adaptadas aos ventos, ao frio e ao calor que, alternadamente, bafejam o altiplano recortado, definido, mas não exatamente uma chapada, em forma de um imenso baú. Tem flores pequenas, de vestuário simples, mas deslubrantes em sua beleza pequena pelo tamanho, mas rica para quem a sabe achar. E achar a beleza é uma arte. Pode estar escondida, pequenina, em um inseto minúsculo e despretensioso. Numa teia de aranha primorosamente tecida, numa aranha pequena mas multicolorida. Numa flor pequena, escondida, de colorido pálido ou vivo, mas que precisa ser descoberta. Pode ser necessário procurar sob a pedra -- e nunca se sabe o que se vai encontrar, debaixo dela. Nesse altiplano, não uma lagartixa. Mas talvez um lagartinho verde, pequenino, arisco e veloz. Um besouro multicolorido. Jamais um sapo, porém. Mas talvez uma pequenina rã, com estrias escuras.

Com muita sorte, a beleza poderá se apresentar visível num casal de paturis raros, ameaçados de extinção. Com alguma sorte, numa matilha de cachorros-do-mato, num tamanduá de andar bamboleante, em veados ariscos, em lobos-guará magros e de pernas bem compridas. Sem que seja necessário sorte, a beleza estará visível em gaviões, corujas, tucanos, em bandos de pássaros. Visível em um pássaro como que pintado de preto e branco, com uma cauda muito bonita e delicada. Apelidei-o de Paulistinha. E me pego, frequentemente, lembrando dele voando um vôo especialmente gracioso, livre, sobre campos floridos.

Também não depende da sorte ver a beleza escancarada em águas frias, peixinhos brincando de beliscar a gente, nas piscinas naturais antes e depois das muitas, muitas cachoeiras da Canastra. É da cachoeira dos Rolinhos que me lembro com mais saudade, porque permite avistar um por do sol magnífico, ao som de uma cascata aconchegante e de beleza rara.

Sim, o acaso, o destino. O acaso me levou a descobri-la, a minha Canastra. E, como a descobri, me pertence. Ainda que dela não tome posse, ainda que não a possa visitar sempre, e ainda que deseje compartilhá-la, preservada como está, com todos os que a queiram visitar, respeitando-a e ajudando a preservá-la.

Araraquara, SP, sexta-feira, 25 de fevereiro, 2000, pouco depois do meio-dia.  

* Elcio Machado Silva é bancário e jornalista

* CARLA MARGOSIAN DURANTE,
  trabalha na editoria de arte do jornalismo da TV Globo de S.Paulo.
  FERNANDO FILOSO,
  é sócio da empresa "Estação Gráfica" onde trabalha com computação gráfica.

Carla e Fernando viajaram com roteiro personalizado da Tamanduá Ecoturismo.